Я люблю блюз аккорды
Обновлено: 12.11.2024
В кафе ночном уютный полумрак
И льётся блюз, аккорды рассыпая.
Струится.Неожиданно взлетает
на си-бемоль саксофонист чудак.
Смятенье чувств. Короткий диссонанс.
Моя ладонь в твоей слегка зажата.
И блюз переливается. Ферматой
гитара останавливает нас.
Вновь поворот, дыханье в унисон.
В глазах огонь когда-то страстной пары.
Смеётся блюз И тремоло гитары
подхватывает медленно клаксон.
На си-бемоль завис, конец октавы.
Ключом волшебным отпирает шлюз
забытых слов, желаний. Льётся блюз -
паромщик у любовной переправы.
А я боюсь, что утра пелена
развеет сон и этот дивный блюз
исчезнет, я в реальности очнусь
на тонущем пароме и одна.
«Блюз сорванной луны грустит в стекле оконном,
И разноцветных снов снимается кино…
Я вновь пишу стихи на собственной ладони, -
О том, что не сбылось, но было все равно.»
Застучал пульс обид,
Соло – дробышком бус.
Тишиною проник
Одиночества блюз.
Я с тобой как в бою,
Страх – такой же искус.
Обезумев, пою
Одиночества блюз.
Нравится Показать список оценивших
Который раз вопросом задаюсь:
"Что для меня спокойный старый блюз?"
Издалека пришедшие напевы.
Плыву, меня качает вправо, влево.
Но не швыряет, именно - плыву.
Сказать, что возникают наяву
картинки из далёких штатов южных,
я не берусь, да это и не нужно,
блюз - это состояние души.
Ловлю себя на мысли: "Запиши,
что ощущаешь. " Если б только смог,
я б записал. Но, тщетно, видит Бог,
блюз надо мелкими глотками пить
и до конца в нём душу растворить.
Чёрный бархат блюза
Нравится Показать список оценившихНравится Показать список оценивших
Пел саксофон, менялись слайды снов,
порядок смены был непредсказуем…
Не так ли бессознательно рисуем,
в переплетение зигзагов и кругов
ни капельки не вкладывая смысла.
На самом деле, всё куда сложней –
проходит сколько-то ночей и дней,
и проступают на бумаге числа,
пейзажи, лица, возникает звук,
чуть слышный… Очень может статься,
что этот хрипловатый голос сакса,
овал лица, прикосновенье рук
совсем случайно проявились в слайде
сна мимолётного, но этот сон
не повторится… Тише, саксофон
мне обязательно дослушать дайте.
Дама у стойки бара,
Профиль от Нефертити.
Томно танцуют пары,
Дождь о стекло рвёт нити.
Тает в бокале кубик,
Вспыхнули звуки блюза,
Сакс вдохновенно любит.
Роза на белой блузе.
Не выбирая цели,
Бродит дымок по залу.
Взгляд дамы метко целит,
Им сотни фраз сказала.
Губы прячут улыбку,
Руки обняли плечи.
Шаг осторожный, зыбкий
Блюз подхватил беспечно.
Тело, слушая даму,
Тайну делило с блюзом.
Ночь, повторяя гаммы,
Грусть загоняла в лузы.
Исчезнет все: пространство, звуки, время.
И во вселенской всеобъемлющей тиши,
Родится блюз, как грустная поэма
о бесконечном одиночестве души.
Вечерний блюз, разлукой мне напетый,
положит луч загадочной Луны,
в ажурный дым горящей сигареты,
на канитель серебряной струны.
И те слова, что сердце не сказало,
доскажет грусти тонкая струна
прощальным блюзом хрупкого бокала,
и алой каплей терпкого вина.
Я смахну
Пыль с басовых гитарных струн,
Отворю
Своим чувствам шлюз.
И в плену
Стона ветра и нотных рун
Подарю
Тебе этот блюз.
Нам снятся одинаковые сны,
Мы шепчем одинаковые фразы,
Разводят в полночь над Невой мосты,
Сгорают звезды в свете лунной фазы.
И отпечаток Сфинкса на воде
Безмолвием поведает о многом,
Забыв о всей насущной ерунде,
Замру на миг художника треногой.
Ночным пейзажем испишу холсты,
Рассыпав звуки питерских мелодий.
Они затейливы, обманчивы, чисты
И, в то же время, с красками пародий.
Звучит мой холст, как старый добрый блюз.
По нервам бьет, что это лишь приснилось,
Но сакс мне вторит эхом: "Я вернусь".
Такая вот картина получилась.
Стихи никому не нужны.
Точнее – почти никому.
Стихи – это блюз тишины.
Я слушать люблю тишину.
Наверное, не изменить
Стихами жестокий наш мир.
Но легче становится жить,
Когда есть Блюз и Шекспир.
А блюз осеннего дождя
А блюз осеннего дождя
Терзает Душу мне играя,
Последний листик Ноября
Слетит под ноги угасая.
Ну, что поделать, мне скажи,
Когда Душа на части рвется,
И строчкой падают стиши,
Вновь Сердце плачет и смеется?
А дни летят, как стаи птиц,
Уже и Осень на исходе,
И боль истерзанных страниц,
Как дань тоскующей природе.
Говорят, будто жизнь это путь.
Через горы, овраги и грязь прямиком.
И у всех своя суть, как пройти этот путь -
Кто-то едет верхом, ну а кто-то пешком.
Говорят, будто жизнь это дар
Чтоб творить и оставить свой след.
Только часто тот дар превращают в товар,
Предпочтя ложных ценностей блеск.
Говорят, будто жизнь это шанс.
Как поймать чудо-рыбку в пруду.
Только часто тот шанс, как обычный аванс
Весь спускают на ерунду.
Ну и пусть говорят, что хотят,
Спорят, ищут, "где минус, где плюс",
Что добро и что зло, и кто "прав - виноват".
Я то знаю, что жизнь - это блюз.
© Александр Баженов
Нравится Показать список оценивших
Вот опять перекресток – как новый аккорд,
В нем тональность дождя и рычание дюз.
И куда б не свернул – просто едешь вперед,
Умирает любовь – зарождается блюз.
Будет снова камин, и нежданный приют,
Предзакатная нега коралловых бус.
Значит где-то, дружище, и нас с тобой ждут.
И рефреном любви – томно-медленный блюз.
А пока – только ветер, дорога, ковыль,
И похмельным наследием прошлого груз.
Только жажда пути, вездесущая пыль.
Умирает любовь – зарождается блюз.
И опять перекресток – и новый аккорд,
Тихий струн перебор, и рычание дюз.
И куда б не свернул – просто едешь вперед,
Пусть уходит любовь – продолжается блюз.
Читайте также: